DYLAN THOMAS

C'è molto nel mondo che non muore e molto che vive per perire, che sorge e cade, sboccia per appassire. Il sole di stagione, che dovrebbe conoscere il tramonto fino al secondo della buia venuta la morte avvista e avvede con terrore nel fluido cielo la costola di un cancro. Ma noi, rinchiusi nelle case del cervello, rimuginiamo su ogni pianta di serrache sputi intorno le sue foglie senza linfa, e sorvegliamo la mano del tempo che in eterno scandisce il mondo, chiusi nel manicomio imploriamo di respirare aria fresca. C'è molto nel mondo che muore; il tempo non guarisce né risuscita; eppure, pazzi di sangue giovane o macchiati dagli anni, siamo ancora restii a rinunciare a ciò che resta, sentendo il vento sul capo che non rinfresca e sulle labbra l'arida bocca della pioggia.